PREMIO CERVANTES 2019 JOAN MARGARIT

Toda la historia cabe en un libro, se dicta palabra a palabra como una madre que peina a su hija.
 La historia a veces es un libro perdido,un testamento quemado, pero las palabras no olvidan, tienen memoria y pervalecen sobre nuestras lenguas.
La historia es una oración y una penitencia que rezamos sobre los libros.

-Sara Pozo.

Mañana 23 de abril de 2020 las calles de Alcalá de Henares se alzaran silenciosas, en una tristeza casi palpable, en un dolor que la memoria de la ciudad recordara siempre.
Mañana 23 de abril la universidad no abrirá sus puertas para entregar el premio Cervantes a Joan Margarit, el evento ha sido trasladado aunque aún no se ha dado a conocer una nueva fecha. Por tanto la sala del paraninfo aún tendrá que esperar para engalardonarse con sus mejores trajes de gala.

Como buena hija de Alcalá me siento en la obligación de dar mi pequeño homenaje a la ciudad y al poeta Catalan Joan Margarit, aunque nada será como ver a mi preciosa Alcalá llena de vida y de libreros recorriendo sus calles.

Aquí os traigo algunos poemas del poeta en voz de esta Alcalaína enamorada de su ciudad y de la poesía.

       TERNURA DE FONDO.

 NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR.

 

Señora Zarpitas.

Leer un libro de poemas es
vivir como una felina, descalza por las habitaciones
sin querer hacer ruido,
pero tirando todo lo que hay encima de las estanterías.

Maullando como una gata en celo,
restregándome por los escalones,
y las esquinas del sofá.

Es como tumbarse sobre el radiador mientras
las gotas de lluvía golpean  las ventanas
y dar un salto de fé.

Leer un libro de poemas
es vivir mil muertes -y no sobrevivir-
Es encontrar las llaves de las ventanas cerradas.

Un poema es un afiladero
para mis uñas.

Yo que siempre viví
observando desde las alturas, con los balcones cerrados.
Como una gata casera,
muy educada, que va a su cajita de arena todas las mañanas.

Dos poemas de Elise Cowen.

Sentada

Sentada contigo en la cocina
conversamos de todo
y te amo bebiendo té.

"Eso" es la palabra perfecta
regia y hermosa ¡Oh,
cuánto te deso, aquí mismo, tu cuerpo,
con o si poemas barbudos!

Your arms around me all night

Your arms around me all night

Everything I love, I need to be
Hides in you.

I woke to find me there
Cramped
Frightened
Not knowing what you held
Cramped Frightened
By the tenderness holding me
And once my eyes opened on
Creation
Tearing through your face
In the act of come,
I didn’t know you looked like that

Alone.
Time.
Everything I love, I need to be
Hides in you.

La verdad del monstruo

Me vas a cortar la cabeza como a Medusa

y te vas a creer Perseo cuando te alces victorioso

y en la gloria te encuentres con el engaño.

Pero, no temas,

jamas te culparía,

tan solo fuiste capaz de mirarme tras un reflejo,

y tanto te asustaron mis miedos de piedra

que decidiste acabar con esta,
mi vida.

No te atrevas a heroedizarte,

ni a colgarte galardones

-y en pleno grito, alzandóme como un trofeo-

 - YO LA MATÉ

Para que mortales y diosas

te azoren con flores y guirnaldas

en tu camino hasta el Olimpo.

Diles la verdad ,

como en esta batalla yo luché

con el pecho al descubierto

y tú te cubriste de follajes.

Y luego me nombraste monstruo .

Vénceme, ahora que todavía puedes

rebaña mi larguísimo cuello

antes que corte mis serpientes

y se te desmonten los motivos

y las recompensas te sean arrebatadas.

Vénceme, o seré ese monstruo

que siempre quisiste que fuera.

Tal vez, ya lo sea.

UN POEMA DE SAFO.

 Como la dulce manzana rojea en la rama más alta,

alta en la más alta, y la olvidan los cosechadores.

Ah, pero no es que la olviden, sino que alcanzarla no pueden.

ESCULPIR EL PECADO.

¿A dónde iremos cuando muramos?
No una muerte física.
Sino nosotros, esto,
lo carnal, esta semana santa de carne roja.


Dónde nos enterraran.
Qué cementerio aclamara nuestra alma
dónde descansaran las cenizas para que no enfurezcan
y vuelvan a esculpir el pecado.


Seriamos un cuadro de Roberto Ferri
                                    -yo cayendo desnuda
                                                y tú intentando sostener
                                                                  mi mano, blanca
                                                                                     perfecta,
                                                                                         ya muerta.

Presos de un marco
que anuncia una desventura esperada.


El dolor estriado en mi carne,
el hedor de la pasión cuarteando tus labios.
Y la oscuridad de fondo,
Dios de fondo, el castigo de fondo.


Todo vuelve de rebote
y nosotros lanzamos la pelota
con todas las fuerzas que nos cabía en el cuerpo.


La escena envolverá a todos en una húmeda tristeza,
cuando recibamos el golpe
y no tengamos alas,
porque Dios nos las habrá cortado.


Y no podamos frenar la caída.
Y tú te ampares ante un dios que no conozco,
y yo disfrute de la tragedia
como la Maga lloraría frente la ardiente Notre-Dame.


Nosotros también arderemos
y será tan hermoso,
como las agujas clavadas en el suelo parisino,
mientras las deidades lloran.


Como las gárgolas de Cuasimodo
veremos el espectáculo
petrificados.


Nunca fuimos a París
tal vez, Dios – el tuyo o el mío-
nos perdone por ello.